El esquivador de ocasiones

Decidí que quería ser periodista a los nueve años, cuando vi la caída del Muro de Berlín por la tele. Por supuesto, no entendía un carajo de lo que estaba pasando, pero intuía que era algo importante, y yo quería participar de ello. Y pensé que la única manera de hacerlo, sin ser alemán, era ser periodista.

Pero una cosa son los sueños de infancia, y otra la realidad que el espejo nos devuelve, y, admitámoslo, yo me parezco más al Pato Donald que a Tintín. Ejemplos: me enteré del 11-S a las siete de la tarde (estaba en mi pueblo -1200 habitantes- y hasta que no se me ocurrió encender la tele, nada de nada…). El 11-M me pilló durmiendo. En aquellas ocasiones yo era todavía estudiante de periodismo sin obligación alguna de estar al pie del cañón, así que la cosa aún tiene un pase.

Pero cada vez que la noticia me ha rodeado, me las he ingeniado para torearla: me pasé un año intentando vender la crisis política tailandesa, y justo cuando los manifestantes cierran el aeropuerto y los medios españoles se interesan, a mí me pilla la cosa en India… Y no en Mumbai, donde los atentados, que ocurrieron a la vez, hubieran sido un excelente paliativo –desde el punto de vista periodístico, entendámonos: no soy un cabrón inhumano-, sino en Calcuta: la otra punta del país.

Hoy ha vuelto a ocurrir: Tailandia al borde de la revolución, y yo… en Estambul.


Menos mal que no soy supersticioso. Si no, pensaría que me han echado una maldición… periodística.